Le vide.

Il est là.
Paradoxalement, j’en suis remplie.
Un manque.
Il y a « chez mon père » où il est là.
Mais aussi « chez ma mère » où je me terre.
Où est « chez moi » ?
« Chez nous » ?
Il me remplit.
Et j’en suis consciente.
Le moindre mouvement devient une corvée par sa faute.
Sortir...
Changer de pièce...
Prendre un livre dans ma bibliothèque...
Et même changer de position pour être plus confortable.
Merci 🙄...
Il occupe mon esprit, jour et nuit.
Comment un vide, rien, le néant peut-il blesser autant ?
Il ne pourrait pas aller se faire voir ?
Me laisser tranquille ?
Je crois qu’il souhaite juste une chose.
Que mon existence fasse partie de lui.
Ainsi que ma chambre.
Mais que mon cercueil, non.
Il était là au début de ce texte, il l’est toujours à la fin.